Ниже по течению,
Там где стоит Жёлтая гора,
Я видел троцкистов,
Сидевших кругом
И пивших пиво.

Колючей проволоки
Не существует,
И пуль, режущих тело,
Не существует,
Стекла и стали
Не существует.
Но, порезавшись
О мягкую плоть,
Я роняю тёмные
Капли крови,
Поющие
На лету.

Не нужно расчленять,
Не нужно убивать,
Не нужно догонять,
Не нужно,
Но если это
Курица
К обеду?

Пингвином на небо
Падая сверху
Сквозь камни и слёзы
В поисках солнца.
Свистя атмосферой,
Сгорая болидом,
Удар за ударом
Грудью о море.