Он, словно заяц, мечется по жизни,
чтобы найти престижные пути.
Как будто что-то может быть престижней,
чем в смертный бой за Родину идти!

Я редко в зеркало смотрел.
Но раз пришла усталость,
взглянул… и сразу обомлел —
Увы! Зима подкралась!
Так что же? Кво́хтать: «Боже мой!»,
и тихо по теченью
плыть к смерти? Нет! Немедля — в бой!
И умереть в сраженьи!

Сколько стало борцов за Отчизну!
Только где же вы были вчера?
Знать не Совесть, а дороговизна
вас на подвиги вдруг повела.

И выходит — подкинь вам колбаски
дядя Сэм иль свои же воры,
продолжались бы песни и пляски,
а Отчизна… хоть трижды сгори!

Горше нет этой истины грубой,
но приходится всё же признать —
вы пришли защищать свой желудок,
а на Родину вам наплевать!

Июль 1993 г.

«Все есть слова для всякой сути…»² —
любил Твардовский говорить.
Для всякой? Нет! Для этой суки
слов нету! И не может быть!
Здесь не слова нужны, а руки,
которые умеют бить!

Говорю не затем, чтоб поссориться —
просто, глядя в железные лица,
так хотелось бы мне убедиться,
что осталась хоть капелька совести
у когда-то советской милиции…

Защитник воровского трона,
послушный ельцинский холоп,
зачем двуглавую ворону
ты нацепил на медный лоб?

Ужели двух твоих извилин
не хватит, чтоб понять одно —
ты, братец, выглядишь дебилом,
попавшим в барское г…но!

Говорят, происходит утечка мозгов…
Пусть уносятся мысли чужие!
Лишь бы Совесть осталась, и натиск врагов
непокорная сломит Россия!